Por um segundo desisti do futuro... das viagens, dos filhos, das flores.
Cansei de olhar pra frente.
Então eu respirei, gritei, renovei o ar dos pulmões. Mesmo assim as coisas ainda não fazem sentido. Mas eu vou levando, com esse hábito estranho de querer pagar pra ver.
Quando eu chego em São Paulo, você é SEMPRE a primeira pessoa que eu ligo. Ligo até antes pra você do que ligo pra minha mãe ir me buscar. E não sei se é ironia do acaso, mas você é a que eu menos consigo ver.
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